Il libro segue le vicende di Ragazzo, un ragazzo senza nome incontrato già nel tanto bello quanto spietato Paradiso e Inferno. Bárður è morto e il ragazzo vive nella pensione con Helga e Geirþrúður. Si dice, nel libro, che secondo una tradizione la neve è formata dalle lacrime degli angeli che piangono quando sono tristi. La tristezza degli angeli è dunque la neve che cade e, credetemi, in questo libro ne cade non poca. Dalla prima all'ultima pagina cade la neve ma non è la neve romantica che cade da noi in pianura o che ci permette di sciare in montagna, ma è la neve delle bufere del vento del nord, la neve che ghiaccia la barba e gli occhi, che congela il sudore del corpo stringendolo in un abbraccio fatale, la neve che spacca la pelle e fa incancrenire gli arti, che sotterra le case e isola per mesi le persone in un tugurio dove i bambini tossiscono e muoiono, che separa le coppie e gli amici, che uccide gli uomini e le bestie, che ricopre l'erba e tutto ciò che potrebbe salvare chi si trova a camminarvi in mezzo. Questo libro è freddo e spietato, la narrazione è onirica e poetica, un misto di prosa e ti flusso di pensieri che si mischia tra il narratore, il ragazzo, il postino Jens, e ogni altro personaggio che incontriamo nelle peregrinazioni di questo ragazzo in questo mondo terribile e mortale, e leggendolo sentirete la tormenta sferzarvi la pelle, spaccarla e iniettarvi il ghiaccio, e vi entrerà fino nel cuore.  Un gioiello della grande casa editrice Iperborea, unica ad avere il coraggio di introdurre il lettore italiano a un mondo narrativo così alieno: alieno nei paesaggio, nei nomi, nelle vicende e nei sentimenti. Ma indubbiamente un libro non per tutti: narrazione da seguire in silenzio, e continuo persistente e annichilente gelo. Un autore nei cui libri la morte è sempre in agguato.