Un libro assolutamente magnifico, un capolavoro della letteratura perché si può quasi dire che di fantascienza questo libro non ha nulla, se non l'ambientazione di Marte che è però molto molto fantasiosa, quasi un deus ex machina creato per dare un significato diverso a molti avvenimenti.
Questa raccolta di racconti è intessuta da un filo comunque, che non è la conquista del pianeta rosso, né i viaggi spaziali, né il colonialismo, né le varie storie individuali: è invece la disillusione nei confronti dell'umanità, e delle sue qualità. Bradbury sembra dire chiaro e tondo: di persone meritevoli, nel mondo, ce n'è un ridottissimo manipolo, e anche loro devono essere messe alla prova dei fatti per poter trarre qualcosa di buono. Di scienza non c'è nulla: l'unica scienza che c'è è rappresentata dal "razzo" che non viene mai descritto né fuori né dentro se non come una costruzione brillante che a volte scorazza nei cieli. Non si parla di nulla del pianeta, che è alla fin fine uguale alla terra solo un po' più secco e con colori sfavillanti.
Racconto dopo racconto emerge l'amara verità: l'uomo giunge su Marte per portarvi i suoi vizi, le sue debolezze, la sua aggressività: sicché stermina i marziani, distrugge le rovine della loro civiltà, e poi lo abbandona per tornare sul pianeta natìo, la Terra che brucia sotto un devastante e insensato cataclisma atomico.
Un libro che più che un racconto è un'epopea parodistica e disillusa su ciò che l'uomo è: un animale distrutto dalla nevrosi della sua intelligenza.