"Questi hawaja - i bianchi - sono brava gente," disse mio padre sorridendo, durante il tragitto verso la capanna. "Vengono da molto, molto lontano per aiutarci, perché sanno che le piogge non sono arrivate e noi abbiamo fame. Gli arabi, invece, non ci aiutano, anche se abitiamo nello stesso Paese". Nonostante la mia tenera età, capivo che a mio padre gli arabi non piacevano, benché non ne comprendessi il motivo. Durante tutto quell'anno i camion continuarono ad arrampicarsi su per quel terribile valico di montagna per portarci altre vettovaglie. Venne fuori che arrivavano dall'America.