Questa volta c'è un Clarke diverso: meno prolisso, meno dotto, meno tendente ad inserire elementi superflui nel racconto solo per farci capire alcune cose secondario alla storia, o forse per auto-elogiare la propria grandezza. Un racconto bello ed entusiasmante, che diventa più un racconto di spionaggio e di fanta-psicologia più che generica fantascienza. Un bel libro che però si rovina un po' perché, in realtà, non si capisce un po' una fava di ciò che Karl cercava. E come sempre rimane un baco: a che cacchio serviva il discorso della titanite?